Die Sahnetorte

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Haus dacheröden, Kurzgeschichte, Schreibwerkstatt, Workshop

Sahnetorte – (c) pixabay.com

Liebe K…,

entschuldige bitte, es tut mir leid: Ich habe deine Geburtstagsfeier verpasst. Ich wollte kommen, unbedingt, habe es dick in den Kalender geschrieben: „Geburtstag von K…!!!“. Ja, mit drei Ausrufezeichen und dickem Filzer in Rot. Es war nicht zu übersehen. Ich habe es nicht übersehen. Als ich am Morgen meinen Kalender aufschlug, wusste ich, du hast Geburtstag, im Juli, nicht heute, am 24. August. Ich bin ein kleines Dummerchen, nein, ein großes. Vor einem vollen Monat warst du dran, wurdest ein Jahr älter. Man sieht dir nicht an, wie alt bist du? Vor ein paar Jahren feiertest du den 40. Oder den 45. oder …

Och, es tut mir so leid. Du hattest sicher eine prächtige Feier. Ich hab’s verpennt, verdaddelt, versemmelt … Deinen Geburtstag, die Sahnetorte – bestimmt war es wieder ein besonderes Exemplar.

Die Übergabe

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Das Leben, Erfurt, Haus dacheröden, Kurzgeschichte, Schreiben, Schreibwerkstatt, Workshop

Eiscreme – (c) pixabay.com

Erst läuft ihm eine schwarze Katze über den Weg, dann wird er auf dem Zebrastreifen um Haaresbreite von einem Leichenwagen überrollt. Abergläubig ist er nicht. Heute geht er kein Risiko ein.

Gegenüber vom Bismarck sollen sie sich treffen, vor einem Eis-Café. Dreimal fragte Olaf, wo dieser Bismarck wohnt. „Wer ist das überhaupt? Gewiss so eine Art Goethe, nur in klein. Was hat der mit Erfurt am Hut?“ Und nun gibt es hier zwei Eis-Cafés. Hoffentlich finden sie sich, er und die Unbekannte.

Die sieben Zwerge 2.0

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Für Kinder, Haus dacheröden, Kurzgeschichte, Märchen, Schreibwerkstatt

Zwerg – (c) pixabay.com

Es war einmal, vor langer, langer Zeit in einem dunklen Wald hinter den sieben Bergen bei den sieben Zwergen … So beginnt die Geschichte von Schneewittchen und ihren sieben Gesellen. Das Mädel verdreht den Winzlingen der Reihe nach den Kopf und zieht mit einem Prinzen, der ganze 17 cm größer ist als sie, davon.

Von diesem Schock erholen sich die sieben Zwerge nie. Sie vernachlässigen die Arbeit in ihrem Bergwerk, widmen sich dagegen dem Brauen und Trinken von Bier, kümmern sich weder um Haus, Hof noch Garten. Ein leckeres Gemüsesüppchen, vegan, wie es schon dazumal im Märchenland Sitte war, kommt selten auf den Tisch. Stattdessen schieben sie Tiefkühlpizzen in die Mikrowelle oder rühren eine Fünfminutenterrine an, getreu dem Motto „Alle fünf Minuten verliebt sich ein Zwerg in eine Terrine“.

Sie streiten sich häufig. Einer macht den anderen für Schneewittchens amouröses Abenteuer mit dem Prinzen verantwortlich.

„Du hast nicht aufgepasst.“

„Du hast dich nicht genügend um sie gekümmert.“

„Du hast ihr Schälchen mit dem Vanillepudding stibitzt.“

„Du … Du … Du …“, so geht es von früh bis spät.

Nach einiger Zeit verlässt einer nach dem anderen das Haus, welches im Laufe der Jahre fast vollständig mit dornigem Gestrüpp überwuchert.

Jahrhunderte später, die Erfindung des Internets ist längst am Horizont der Zeit zu erkennen, reitet ein junger Königssohn, tausendmal schöner als dazumal der Prinz, auf einem wundervollen Ross durch den Wald. Er sucht die Hütte der sieben Zwerge. Seine Ururur…großmutter hatte ihre Geschichte seiner Urur…großmutter erzählt. Es war die Geschichte von Schneewittchen, den sieben Zwergen und dem Prinzen, ohne die Untaten der bösen Königin und den Heldenmut des Jägers unerwähnt zu lassen. Und so wabert diese Familiengeschichte von Generation zu Generation um Jahrhunderte später bei dem schönen Königssohn zu landen. Er ward neugierig und fragt sich das eine um das andere Mal, was wohl aus den sieben Zwergen geworden ist. Sie hatten keine Frauen, zumindest nach Schneewittchen Weggang. Sieben Männer in einer WG, das kann nicht gutgehen, vor allem nachdem die Frau, welche ihnen den Kopf verdrehte, verschwand. Suchten sie sich nette Zwerginnen, zeugten Zwergenkinder und leben noch heute in ihrer Hütte im dunklen Wald hinter den sieben Bergen? Wenn das so ist, würde er sie finden.

Tagelang reitet er durch den Wald, der noch heute ein dunkles und tiefes Funkloch ist. Er sucht und sucht, doch er findet nichts. Die Vorräte neigen sich dem Ende zu. Wenigstens gibt es kühles Quellwasser zum Trinken und Gras fürs Pferd. Erschöpft und traurig resümiert er:

„Ich finde die Zwerge nicht.“ Am nächsten Morgen, ausgehungert, völlig kraftlos und verzweifelt setzt er sich auf einen großen Stein. Er schaut seinem Pferd beim Fressen zu und beschließt, sitzen zu bleiben, für immer und ewig, zumindest solange die Kräfte dazu reichen.

„Lauf“, sagt er zu seinem Ross, „Such dir einen Platz für ein schönes Pferdeleben.“ Es schaut ihn an, kommt langsam und mit gesenktem Pferdehaupt zu ihm und reibt den Kopf sachte an dem des Königssohns.

Wieder vergehen drei Tage. Der Königssohn wird von Stund zu Stund schwächer. Schließlich schläft er ein und rutscht langsam von seinem Stein ins weiche Gras.

„Bin ich im Himmel angekommen?“, fragt sich der Königssohn und schlägt die Augen auf. Es ist hell, die Sonne steht im Zenit. Er wird getragen, das spürt er deutlich. Die Trage schaukelt im Takt von Schritten, kleinen Schritten. Gesang, trauriger Gesang ist zu vernehmen. Ruhe tritt ein. Die Prozession verharrt. Die Trage wird abgesetzt. Sechszehn Augen schauen zu ihm herab. Sieben greise Gestalten, klein wie Zwerge, bärtig, mit runzeliger Haut und mit Tränen auf den Wangen und das Ross des Königssohns stehen um ihn herum.

„Er ist wach“, sagt der Erste.

„Die Medizin hat gewirkt“, entgegnet der Zweite.

„Quatsch, unser furchterregender Gesang hat ihn aufgeweckt“, meint der Dritte.

„Oder seine Müdigkeit ist einfach verflogen“, mutmaßt der Vierte.

„Der ist ein echter Kerl, einer der nicht aufgibt“, erklärt der Fünfte.

„Den kennen wir!“, bemerkt Numero sechs erstaunt.

„Es ist der Königssohn, der Ururur…enkel unseres Schneewittchens“, stellt der siebente fest und das Ross wiehert leise.

Sie geben dem Königssohn zu Essen und zu Trinken. Schnell kommt er zu Kräften. Lange, endlos lange beraten sie. Der Königssohn hört nur ein Murmeln und Wispern.

„Er ist schuldig! Sein Urahn hat unser Schneewittchen entführt!“

„Schneewittchen wurde gerettet, nicht entführt!“

„Quatsch, entführt und missbraucht!“, empört sich der Dritte.

„Wir sollten ihn schuldig sprechen.“

„Wofür?“

„Na dafür!“

„Nein, dafür“

„Oder dafür?“

„Lasst uns abstimmen. Wer ist für ‚schuldig‘?“, fragt der Chefzwerg und sieben Hände gehen in die Höhe.

„Der schummelt!“, empört sich einer der Sieben, „Der hat beide Hände gehoben.“

„Sicher ist sicher“, verteidigt sich der Missetäter.

„Noch einmal: Wer ist für ‚schuldig‘?“. Jetzt recken sich sechs Hände nach oben.

„Und wer ist dagegen?“ Genau einer hebt die Hand.

„Also schuldig.“

„Und nun? Was machen wir mit ihm?“ Sie überlegen lange, denn sie können den Königssohn ja nicht einsperren. Verdursten und verhungern lassen geht sowieso nicht. Und er ist ein Königssohn! Das gäbe schlimme diplomatische Verwicklungen im Märchenland. Endlich beschließen sie, ihn zurück zu seinem Schloss vor den sieben Bergen zu bringen.

Gesagt, getan. Auf dem vierten Berg legen sie eine Pause ein, schauen zurück zu ihrem Haus in dem dunklen Wald hinter den drei Bergen und voraus über die drei hohen Berge hinter denen das Reich des Königssohns liegt.

Endlich. Nach sieben Tagen, nach siebenmal bergauf und siebenmal bergab erreicht die Kolonne das Königsschloss. Die Braut des Königssohns ist glücklich, hat sie ihren verlorengeglaubten Bräutigam wieder.

„Ich danke euch!“, sagt der Königssohn bei dem großen Fest, das zu Ehren der sieben kleinen Gäste und Retter gegeben wird. Am späten Abend erzählt er den Zwergen von den sieben traurigen Elfen, im Wald hinter dem Schloss bei den sieben mächtigen Tannen. Diese Elfen sind seit Jahrhunderten einsam, vermissen ihre Elf Männer, die zur Jagd in den Wald zogen und nie rückkehrten. Die Zwerge eilen dorthin und schon am nächsten Tag beginnt ein zweites großes Fest, eines das genau sieben Tage dauert. Dann ziehen sie, die sieben Zwerge und die sieben Elfen in den Wald, über die sieben Berge zum Haus der sieben Zwerge. Und jedes Jahr zur Sommersonnenwende kommen der Königssohn und seine Frau in den Märchenwald, um die sieben Zwerge und sieben Elfen zu besuchen und gemeinsam ein großes Fest zu feiern.

Und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie noch heute.

Da rennt eine Maus und die Geschichte ist aus!

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Dieser Text entstand am 29. Juni 2019 bei einem Schreibworkshop mit Anke Engelmann im Haus Dacheröden zu Erfurt.

Die Aufgabe lautete: Schreibt einen Text über das Nichts, die Null. So richtig erfüllt habe ich die Aufgabe nicht. Na gut, der Königssohn hat nichts, also null Zwerge gefunden. Dafür haben sie ihn dann gerettet.

Sahnetorte (Teil 2)

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Haus dacheröden, Kurzgeschichte, Schreibwerkstatt, Workshop

cake-2358563 – (c) pixabay.com

„Sind heute alle verrückt geworden! Was soll dieses Gehabe?“ Ich beschließe, in den Garten hinterm Haus zu gehen, frische Luft schnappen. Ich ziehe die Strickweste über und die Gartengaloschen an. Gestern hat es sintflutartig gegossen, die Wege zwischen den Beeten werden matschig sein.

Weiß gekleidete Gespenster laufen in meinem Garten herum. Ein weiß-rot-gestreiftes Band sperrt ihn ab. Ich trete aus dem Haus, möchte mal schauen, was hier vor sich geht. Am Gartenzaun, der an die Seitenstraße grenzt, stehen Polizeiwagen. Einer hat vergessen, das Blaulicht auszuschalten. Ein Mann mittleren Alters, mit grauem Trenchcoat und rotem Base Cape, also das Spiegelbild einer Witzfigur, fragt mich, „Sind sie der Gartenbesitzer?“. Ich schaue ihn mehr als überrascht an und möchte ihm sagen, dass ihn das nichts angeht, er sich wohl verlaufen hat, denn dies ist ein Privatgrundstück und mein Vermieter achtet darauf, dass sich hier kein fremdes Gesinde aufhält, da zeigt mir dieser Komiker einen Ausweis, einen der ihn als Hauptkommissar ausweist. „Klabuffke. Polizei. Mordkommission.“ Ich bin geplättet.

„Kennen sie die Frau?“
„Welche Frau?“
„Die Tote.“
„Welche Tote?“
„Die da im Gartenhaus.“
„Da ist um diese Zeit niemand“, entgegne ich.
„Doch eine Tote mit halber Torte.“
„Ach, das wird Amanda sein. Amanda stellt bestimmt die Torte fürs morgige Gartenfest in den Kühlschrank. Eine Cremetorte mit Erdbeeren, hat sie versprochen, eine ganze Torte allerdings.“
„Das hat sie auch gemacht, aber nicht überlebt.“
„Hat sie die halbe Torte gegessen und ist geplatzt? Oder Herzinfarkt? Die ist doch so jung, knapp 50.“
„Hackebeil, nicht Herzinfarkt.“
„Hackebeil? Wurde sie ermordet?“
„Nein, Selbstmord. Sie hat ein Liebespaar in der Hütte auf dem Sofa erwischt. Die haben gerade … Äh, na ja, jedenfalls liegen deren Klamotten immer noch herum, sind weggerannt, so wie sie waren. Der Sohn von diesem verrückten Professor aus der zweiten Etage und seine Freundin.“
„Der Professor hat eine Freundin?“
„Nein, sein Sohn.“
„Und der hat Selbstmord begangen?“ Ich bin fassungslos. Selbstmord nach dem Liebesspiel, vielleicht seinem allerersten. Das muss ja ein furchtbares Sahnetortenstück sein, das er sich geangelt hat.
„Nein, die Dame hat Selbstmord begangen, diese Amanda.“ Das kann ich nicht glauben. Amanda ist eine lebenslustige Frau. Na gut, das mit ihrem verschiedenen Ehemann, das war schon ein Schlag ins Kontor ihres Lebens. Wieso ist der Blödmann auch gegen den Bus gelaufen, das musste ja schiefgehen. Ist nun sieben Jahre her, sie hat es sicher verkraftet. Neulich hatte sie, sagt man im Dorfladen, sogar einen Freund, einen, der etliche Jahre oder Jahrzehnte jünger ist als sie. Liegt garantiert an ihren herrlichen Torten. Da kann auch ich nie widerstehen, nehme meistens ein drittes Stück. „Fräulein Amanda ist vor Schreck die Torte von der Tortenplatte gerutscht“, berichtet der Hauptkommissar, „Der Junge war ebenfalls erschrocken, ist aufgesprungen und konnte gerade noch eine knappe Tortenhälfte auffangen als sie ihn, äh, äh, … also unterhalb des Bauchnabels touchierte und in zwei Teile brach. Vor Wut griff Amanda eine Axt, die da rumlag und wollte die Beiden vertreiben. Sie holte allerdings zu weit aus, verlor die Gewalt über das Hackebeil und knallte sich die Klinge in den eigenen Schädel. Volltreffer.“ Ich fasse es nicht. Amanda. „Arbeitsunfall“, ist das Fazit des Hauptkommissars.

Jetzt müsste ich jetzt einen Schock bekommen, vielleicht sogar in Verbindung mit einem leichten Herzinfarkt. Aber das Ganze erscheint mir so unwirklich, dass ich eher an „Versteckte Kamera“ glaube. Gleich springt hier so ein verrückter Fernsehfritze raus und brüllt „Ätsch! Reingelegt!“ Meinem Kumpel Angelo traue ich so etwas zu. Der muss doch mal auf den Sender kommen.

„Ist die Dame wenigstens bei der Minijob-Zentrale angemeldet?“, setzt der Kriminale noch eins drauf. Ich nehme diese Frage nicht mehr wahr. Amanda hätte wirklich gut zu Zacharias gepasst. Und nun soll sie tot sein? Wo bekomme ich eine neue Haushaltshilfe her, eine, die zu mir und zu Zacharias passt. Der Arbeitsmarkt ist leergefegt!

Ich muss mich setzen. Wenigstens steht hier an der Hauswand eine Bank. Der Kommissar merkt, mir schlagen seine Nachrichten auf den Magen und er schiebt den ganzen Kram, den die Spurensicherer darauf verteilt haben, zur Seite.

Jetzt bräuchte ich einen Schnaps oder zwei. Vielleicht auch drei. Verdammt. Amanda. Morgen knöpfe ich mir den Bengel von diesem Professor vor und drücke ihm Besen und Kehrschaufel in die Hand! Hoffentlich hat er sich bis dahin was angezogen. Und eine andere Freundin sollte der sich auch suchen. Den Schlüssel fürs Gartenhäuschen darf er behalten. Ich war auch mal jung.

Ich stehe auf und halte mir die Ohren zu.

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Die Urform dieses Textes entstand bei einem Schreibworkshop von Anke Engelmann im Haus Dacheröden in Erfurt. Die Aufgabe lautete:

Zwischen zwei Sätzen

In Hanns-Josef Ortheils Buch „Der Stift und das Papier“ kommen diese beiden Sätze vor:

„All diese Fragen machen mich unruhig. Ich stehe auf und halte mir die Ohren zu.“

Wir sollten eine Geschichte schreiben, die zwischen diese Sätze passt.

Sahnetorte (Teil 1)

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Haus dacheröden, Kurzgeschichte, Schreibwerkstatt, Workshop

condoms-3112007 – (c) pixabay.com

All diese Fragen machen mich unruhig.

Zuerst kommt Elvira. Elvira ist nicht nur eine frühere Schulfreundin, der Schwarm meiner Jugend, die erste, schüchterne Kusserfahrung und Partnerin in der Tanzschule, sie ist heute noch eine Freundin, mit der ich mich mindestens einmal im Monat abwechselnd zu Kaffee und Kuchen oder Wein und Pizza treffe. Elvira redet wie ein Buch, von ihrer letzten Shoppingtour und der vorletzten, von ihrer Tochter, die jetzt ihren ersten Freund hat, was natürlich eine absolute Katastrophe ist und sie bestimmt bald Großmutter wird und von Wolfgang, ihrem Mann, den das alles überhaupt nicht aufregt, die Kreditkartenabrechnung ausgenommen. Doch dann fragt sie mich, mit einer für sie völlig untypische Ruhe in der Stimme, was das für Kuchenkrümel im Hausflur vor meiner Wohnungstür wären. In diesem Haus herrsche doch sonst immer eine vorbildliche Ordnung.

„Welche Kuchenkrümel?“, entgegne ich.

„Na die vielen Krümel, das zertretene Kuchenstück und ein Kondom im Hausflur vor deiner Wohnungstür.“

„Kondom?“

„Ja, ein pinkfarbenes Kondom, ausgerollt, wahrscheinlich unbenutzt, jedenfalls leer, soweit das zu erkennen ist.“ Soll ich das aufrollen und ins Schubfach vom Nachttisch legen, für den Fall, dass mal eine Frau vorbeikommt und unbedingt mit mir in die Kiste steigen möchte? Möglicherweise kam der Träger dieses Präservativs nicht zum ersehnten Ziel und zog es unverrichteter Dinge im Hausflur vor meiner Wohnungstür herunter. Elvira hat komische Ideen. Und dann meint sie, ich müsse mal fegen.

„Frechheit“, sage ich unhörbar und nur für mich, „Ich bin in vierzehn Tagen erst wieder mit der Hausordnung dran.“ Ich werde Amanda, meine Haushaltshilfe, bitten, den Flur außerplanmäßig zu reinigen, nächste Woche am Mittwoch, wenn ihr planmäßiger Putztag ist.

„Ich muss weiter, sei tapfer.“ So ist sie immer, redet wie ein Wasserfall und wenn ich endlich das zehnte Wort gesprochen habe, geht sie. Ich mag sie trotzdem.

Draußen auf der Straße ist seit einer Stunde viel los. Polizeiautos mit Sirenen preschen vorbei und biegen in die Nebenstraße ein. Leider kann ich aus dem Fenster nicht sehen, was da passiert ist. Neugierige hasten über die Fahrbahn.

Angelo ruft mir im Vorbeigehen zu, ich soll keinen Schreck bekommen. Es wäre Blut, kein Ketchup. Bei Angelo weiß man nie, ob er es ernst meint. Der ist Regisseur beim Regionalfernsehen. Nebenbei tritt er als Comedian auf. Irgendwie muss der ja Geld verdienen. Im Fernsehen sah ich noch nie einen Film von Angelo. Nur einmal, kurz vorm vorletzten Muttertag hörte ich im Radio einen Werbespot, bei dem mich die Stimme an Angelo erinnerte. Doch das muss eine Verwechslung sein. Angelo würde niemals Werbung für mütterliche Gesichtscreme machen, selbst wenn diese Spachtelmasse klinisch erprobt ist.

Schon von weitem sehe ich Zacharias kommen, öffne ihm die Tür. Unsere Begrüßung ist wie immer kurz und herzlich. Wir gehen ins Wohnzimmer und nehmen auf dem Ecksofa nebeneinander Platz. Zacharias legt mir seinen Arm über die Schulter und sagt nichts. Das tut gut. Nach zehn Minuten wird es mir langweilig und ich frage ihn, „Iss was?“.

„Nö. Ich wollte dich nur ein wenig trösten.“

„Danke Zacharias.“ Zacharias ist manchmal ein komischer Kauz. Aber liebevoll. Deshalb mag ich ihn. Hoffentlich findet der mal eine Frau fürs Leben. Bei den drei Letzten hatte er ja total danebengegriffen. Solche Schicksalsschläge nehmen ihn bestimmt mit. Wäre Amanda die passende Frau für ihn? Die räumt endlich mal seine Bude auf, macht sauber und kochen kann sie auch. Na gut, einem Schönheitsideal kommt sie nicht nahe, keinem noch so Ausgefallenen. Es sind ihre inneren Werte. Andererseits, sie ist eine Frau. Möglicherweise steht Zacharias mehr auf Männer und weiß es selbst noch nicht. Wo sonst kommen die Probleme mit den Frauen bei ihm her? Er versucht es immer wieder, um schließlich doch allein durch die Welt zu rennen. Sollte ich ihm das mal sagen? Nein, lieber nicht, dann denkt er womöglich, ich würde …

Mitten in meinen Gedanken schnellt Zacharias hoch, klopft mir kumpelhaft auf die Schulter und geht wie immer mit einem kurzen Gruß „Hau rein, Alter!“ Ja, manchmal ist zu viel Nähe nicht gut, da sollte man aufstehen und gehen.

Es klingelt an der Wohnungstür, keine fünf Minuten später, das Teewasser kocht noch nicht einmal. Mein Nachbar, Prof. Dr. Dr. h.c. mult. Konstantin-Rudolf Markewitsch steht vor der Tür.

„Nimm‘s nicht so tragisch. Du kannst nichts dafür. Die Jugend ist heutzutage so spontan. Wenn du Hilfe brauchst, klingel einfach bei mir. Du weißt ja, meine Ex ist Psychologin. Das hat auf mich abgefärbt.“

Weg ist er. Im selben Moment klingelt das Telefon. Immer wenn es so läutet wie jetzt, weiß ich, Mutter ist dran. Ich spüre es. Das ist Mutters Aura, die da mitschwingt. „Ach ja, halb fünf, ihre Zeit, jeden Tag seit knapp elf Jahren.“

„Ja Mutter, ich hab‘s nicht vergessen. Aber gestern konnte ich nicht kommen. Bei dem Regen scheucht man keinen Hund vor die Tür. Ich wäre ja klatschnass geworden, bis ich bei dir den Berg hochgestrampelt wäre. Ich komme morgen. Bis dahin wirst du es mit der kaputten Nachttischlampe noch aushalten, oder?“ Bei Mutter ist es immer besser, gleich zuzugeben, wenn man etwas verschusselt hat. Sonst dauert ihre Predigt eine Dreiviertelstunde, bis sie mit den Worten endet, „Ich habe 83 Jahre nur geschuftet und nun vergessen mich alle. Nicht einmal Alfred – Gott hab ihn selig – kann mich noch trösten.“

Ich hatte es bemerkt, aber irgendwie doch nicht. Mutter setzte laufend an, mich zu unterbrechen. Erst jetzt, als ich zum Luftholen eine kurze Pause einlege, beginnt sie.

„Ist doch nicht so schlimm, das mit der Nachttischlampe, mein Junge. Ich nehme einfach eine Kerze und stelle sie auf den Nachttisch.“ Ich bekomme beinahe einen Herzschlag, weil Mutter im Umgang mit Kerzen, Streichhölzern, mit Feuer überhaupt einem Pyromanen gleicht. Ich erinnere mich daran, dass in meiner Kindheit ein Weihnachtsbaum fast das ganze Wohnzimmer in Brand gesetzt hätte. Nur der Einsatz meines kleinen Bruders hat das Schlimmste verhindert. Mutig riss er die Wachstuchdecke vom Tisch und warf sie über die Flammen. Zumindest wenn man die auf dem Teppich verteilten Wiener, den Kartoffelsalat, die Kinderbowle sowie das „Gute Geschirr“ nicht einrechnet, hielt sich der Schaden in Grenzen. Auf einen Weihnachtsbaum kann man verzichten.

„Sei tapfer, mein Junge. Denk an Papa, da haben wir viel geweint. Und nun denken wir an ihn und freuen uns, dass es ihm da oben so gutgeht.“ Bevor ich meine Verwunderung äußern kann, klingelt es an ihrer Wohnungstür.

„Du, Junge, ich muss Schluss machen. Du weißt, es ist Donnerstag, da kommen die Damen vom Häkelkränzchen.“ Schwupps, schon hat sie aufgelegt.

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Die Fortsetzung folgt in wenigen Tagen.