Sahnetorte (Teil 2)

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Haus dacheröden, Kurzgeschichte, Schreibwerkstatt, Workshop

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„Sind heute alle verrückt geworden! Was soll dieses Gehabe?“ Ich beschließe, in den Garten hinterm Haus zu gehen, frische Luft schnappen. Ich ziehe die Strickweste über und die Gartengaloschen an. Gestern hat es sintflutartig gegossen, die Wege zwischen den Beeten werden matschig sein.

Weiß gekleidete Gespenster laufen in meinem Garten herum. Ein weiß-rot-gestreiftes Band sperrt ihn ab. Ich trete aus dem Haus, möchte mal schauen, was hier vor sich geht. Am Gartenzaun, der an die Seitenstraße grenzt, stehen Polizeiwagen. Einer hat vergessen, das Blaulicht auszuschalten. Ein Mann mittleren Alters, mit grauem Trenchcoat und rotem Base Cape, also das Spiegelbild einer Witzfigur, fragt mich, „Sind sie der Gartenbesitzer?“. Ich schaue ihn mehr als überrascht an und möchte ihm sagen, dass ihn das nichts angeht, er sich wohl verlaufen hat, denn dies ist ein Privatgrundstück und mein Vermieter achtet darauf, dass sich hier kein fremdes Gesinde aufhält, da zeigt mir dieser Komiker einen Ausweis, einen der ihn als Hauptkommissar ausweist. „Klabuffke. Polizei. Mordkommission.“ Ich bin geplättet.

„Kennen sie die Frau?“
„Welche Frau?“
„Die Tote.“
„Welche Tote?“
„Die da im Gartenhaus.“
„Da ist um diese Zeit niemand“, entgegne ich.
„Doch eine Tote mit halber Torte.“
„Ach, das wird Amanda sein. Amanda stellt bestimmt die Torte fürs morgige Gartenfest in den Kühlschrank. Eine Cremetorte mit Erdbeeren, hat sie versprochen, eine ganze Torte allerdings.“
„Das hat sie auch gemacht, aber nicht überlebt.“
„Hat sie die halbe Torte gegessen und ist geplatzt? Oder Herzinfarkt? Die ist doch so jung, knapp 50.“
„Hackebeil, nicht Herzinfarkt.“
„Hackebeil? Wurde sie ermordet?“
„Nein, Selbstmord. Sie hat ein Liebespaar in der Hütte auf dem Sofa erwischt. Die haben gerade … Äh, na ja, jedenfalls liegen deren Klamotten immer noch herum, sind weggerannt, so wie sie waren. Der Sohn von diesem verrückten Professor aus der zweiten Etage und seine Freundin.“
„Der Professor hat eine Freundin?“
„Nein, sein Sohn.“
„Und der hat Selbstmord begangen?“ Ich bin fassungslos. Selbstmord nach dem Liebesspiel, vielleicht seinem allerersten. Das muss ja ein furchtbares Sahnetortenstück sein, das er sich geangelt hat.
„Nein, die Dame hat Selbstmord begangen, diese Amanda.“ Das kann ich nicht glauben. Amanda ist eine lebenslustige Frau. Na gut, das mit ihrem verschiedenen Ehemann, das war schon ein Schlag ins Kontor ihres Lebens. Wieso ist der Blödmann auch gegen den Bus gelaufen, das musste ja schiefgehen. Ist nun sieben Jahre her, sie hat es sicher verkraftet. Neulich hatte sie, sagt man im Dorfladen, sogar einen Freund, einen, der etliche Jahre oder Jahrzehnte jünger ist als sie. Liegt garantiert an ihren herrlichen Torten. Da kann auch ich nie widerstehen, nehme meistens ein drittes Stück. „Fräulein Amanda ist vor Schreck die Torte von der Tortenplatte gerutscht“, berichtet der Hauptkommissar, „Der Junge war ebenfalls erschrocken, ist aufgesprungen und konnte gerade noch eine knappe Tortenhälfte auffangen als sie ihn, äh, äh, … also unterhalb des Bauchnabels touchierte und in zwei Teile brach. Vor Wut griff Amanda eine Axt, die da rumlag und wollte die Beiden vertreiben. Sie holte allerdings zu weit aus, verlor die Gewalt über das Hackebeil und knallte sich die Klinge in den eigenen Schädel. Volltreffer.“ Ich fasse es nicht. Amanda. „Arbeitsunfall“, ist das Fazit des Hauptkommissars.

Jetzt müsste ich jetzt einen Schock bekommen, vielleicht sogar in Verbindung mit einem leichten Herzinfarkt. Aber das Ganze erscheint mir so unwirklich, dass ich eher an „Versteckte Kamera“ glaube. Gleich springt hier so ein verrückter Fernsehfritze raus und brüllt „Ätsch! Reingelegt!“ Meinem Kumpel Angelo traue ich so etwas zu. Der muss doch mal auf den Sender kommen.

„Ist die Dame wenigstens bei der Minijob-Zentrale angemeldet?“, setzt der Kriminale noch eins drauf. Ich nehme diese Frage nicht mehr wahr. Amanda hätte wirklich gut zu Zacharias gepasst. Und nun soll sie tot sein? Wo bekomme ich eine neue Haushaltshilfe her, eine, die zu mir und zu Zacharias passt. Der Arbeitsmarkt ist leergefegt!

Ich muss mich setzen. Wenigstens steht hier an der Hauswand eine Bank. Der Kommissar merkt, mir schlagen seine Nachrichten auf den Magen und er schiebt den ganzen Kram, den die Spurensicherer darauf verteilt haben, zur Seite.

Jetzt bräuchte ich einen Schnaps oder zwei. Vielleicht auch drei. Verdammt. Amanda. Morgen knöpfe ich mir den Bengel von diesem Professor vor und drücke ihm Besen und Kehrschaufel in die Hand! Hoffentlich hat er sich bis dahin was angezogen. Und eine andere Freundin sollte der sich auch suchen. Den Schlüssel fürs Gartenhäuschen darf er behalten. Ich war auch mal jung.

Ich stehe auf und halte mir die Ohren zu.

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Die Urform dieses Textes entstand bei einem Schreibworkshop von Anke Engelmann im Haus Dacheröden in Erfurt. Die Aufgabe lautete:

Zwischen zwei Sätzen

In Hanns-Josef Ortheils Buch „Der Stift und das Papier“ kommen diese beiden Sätze vor:

„All diese Fragen machen mich unruhig. Ich stehe auf und halte mir die Ohren zu.“

Wir sollten eine Geschichte schreiben, die zwischen diese Sätze passt.

Sahnetorte (Teil 1)

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Haus dacheröden, Kurzgeschichte, Schreibwerkstatt, Workshop

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All diese Fragen machen mich unruhig.

Zuerst kommt Elvira. Elvira ist nicht nur eine frühere Schulfreundin, der Schwarm meiner Jugend, die erste, schüchterne Kusserfahrung und Partnerin in der Tanzschule, sie ist heute noch eine Freundin, mit der ich mich mindestens einmal im Monat abwechselnd zu Kaffee und Kuchen oder Wein und Pizza treffe. Elvira redet wie ein Buch, von ihrer letzten Shoppingtour und der vorletzten, von ihrer Tochter, die jetzt ihren ersten Freund hat, was natürlich eine absolute Katastrophe ist und sie bestimmt bald Großmutter wird und von Wolfgang, ihrem Mann, den das alles überhaupt nicht aufregt, die Kreditkartenabrechnung ausgenommen. Doch dann fragt sie mich, mit einer für sie völlig untypische Ruhe in der Stimme, was das für Kuchenkrümel im Hausflur vor meiner Wohnungstür wären. In diesem Haus herrsche doch sonst immer eine vorbildliche Ordnung.

„Welche Kuchenkrümel?“, entgegne ich.

„Na die vielen Krümel, das zertretene Kuchenstück und ein Kondom im Hausflur vor deiner Wohnungstür.“

„Kondom?“

„Ja, ein pinkfarbenes Kondom, ausgerollt, wahrscheinlich unbenutzt, jedenfalls leer, soweit das zu erkennen ist.“ Soll ich das aufrollen und ins Schubfach vom Nachttisch legen, für den Fall, dass mal eine Frau vorbeikommt und unbedingt mit mir in die Kiste steigen möchte? Möglicherweise kam der Träger dieses Präservativs nicht zum ersehnten Ziel und zog es unverrichteter Dinge im Hausflur vor meiner Wohnungstür herunter. Elvira hat komische Ideen. Und dann meint sie, ich müsse mal fegen.

„Frechheit“, sage ich unhörbar und nur für mich, „Ich bin in vierzehn Tagen erst wieder mit der Hausordnung dran.“ Ich werde Amanda, meine Haushaltshilfe, bitten, den Flur außerplanmäßig zu reinigen, nächste Woche am Mittwoch, wenn ihr planmäßiger Putztag ist.

„Ich muss weiter, sei tapfer.“ So ist sie immer, redet wie ein Wasserfall und wenn ich endlich das zehnte Wort gesprochen habe, geht sie. Ich mag sie trotzdem.

Draußen auf der Straße ist seit einer Stunde viel los. Polizeiautos mit Sirenen preschen vorbei und biegen in die Nebenstraße ein. Leider kann ich aus dem Fenster nicht sehen, was da passiert ist. Neugierige hasten über die Fahrbahn.

Angelo ruft mir im Vorbeigehen zu, ich soll keinen Schreck bekommen. Es wäre Blut, kein Ketchup. Bei Angelo weiß man nie, ob er es ernst meint. Der ist Regisseur beim Regionalfernsehen. Nebenbei tritt er als Comedian auf. Irgendwie muss der ja Geld verdienen. Im Fernsehen sah ich noch nie einen Film von Angelo. Nur einmal, kurz vorm vorletzten Muttertag hörte ich im Radio einen Werbespot, bei dem mich die Stimme an Angelo erinnerte. Doch das muss eine Verwechslung sein. Angelo würde niemals Werbung für mütterliche Gesichtscreme machen, selbst wenn diese Spachtelmasse klinisch erprobt ist.

Schon von weitem sehe ich Zacharias kommen, öffne ihm die Tür. Unsere Begrüßung ist wie immer kurz und herzlich. Wir gehen ins Wohnzimmer und nehmen auf dem Ecksofa nebeneinander Platz. Zacharias legt mir seinen Arm über die Schulter und sagt nichts. Das tut gut. Nach zehn Minuten wird es mir langweilig und ich frage ihn, „Iss was?“.

„Nö. Ich wollte dich nur ein wenig trösten.“

„Danke Zacharias.“ Zacharias ist manchmal ein komischer Kauz. Aber liebevoll. Deshalb mag ich ihn. Hoffentlich findet der mal eine Frau fürs Leben. Bei den drei Letzten hatte er ja total danebengegriffen. Solche Schicksalsschläge nehmen ihn bestimmt mit. Wäre Amanda die passende Frau für ihn? Die räumt endlich mal seine Bude auf, macht sauber und kochen kann sie auch. Na gut, einem Schönheitsideal kommt sie nicht nahe, keinem noch so Ausgefallenen. Es sind ihre inneren Werte. Andererseits, sie ist eine Frau. Möglicherweise steht Zacharias mehr auf Männer und weiß es selbst noch nicht. Wo sonst kommen die Probleme mit den Frauen bei ihm her? Er versucht es immer wieder, um schließlich doch allein durch die Welt zu rennen. Sollte ich ihm das mal sagen? Nein, lieber nicht, dann denkt er womöglich, ich würde …

Mitten in meinen Gedanken schnellt Zacharias hoch, klopft mir kumpelhaft auf die Schulter und geht wie immer mit einem kurzen Gruß „Hau rein, Alter!“ Ja, manchmal ist zu viel Nähe nicht gut, da sollte man aufstehen und gehen.

Es klingelt an der Wohnungstür, keine fünf Minuten später, das Teewasser kocht noch nicht einmal. Mein Nachbar, Prof. Dr. Dr. h.c. mult. Konstantin-Rudolf Markewitsch steht vor der Tür.

„Nimm‘s nicht so tragisch. Du kannst nichts dafür. Die Jugend ist heutzutage so spontan. Wenn du Hilfe brauchst, klingel einfach bei mir. Du weißt ja, meine Ex ist Psychologin. Das hat auf mich abgefärbt.“

Weg ist er. Im selben Moment klingelt das Telefon. Immer wenn es so läutet wie jetzt, weiß ich, Mutter ist dran. Ich spüre es. Das ist Mutters Aura, die da mitschwingt. „Ach ja, halb fünf, ihre Zeit, jeden Tag seit knapp elf Jahren.“

„Ja Mutter, ich hab‘s nicht vergessen. Aber gestern konnte ich nicht kommen. Bei dem Regen scheucht man keinen Hund vor die Tür. Ich wäre ja klatschnass geworden, bis ich bei dir den Berg hochgestrampelt wäre. Ich komme morgen. Bis dahin wirst du es mit der kaputten Nachttischlampe noch aushalten, oder?“ Bei Mutter ist es immer besser, gleich zuzugeben, wenn man etwas verschusselt hat. Sonst dauert ihre Predigt eine Dreiviertelstunde, bis sie mit den Worten endet, „Ich habe 83 Jahre nur geschuftet und nun vergessen mich alle. Nicht einmal Alfred – Gott hab ihn selig – kann mich noch trösten.“

Ich hatte es bemerkt, aber irgendwie doch nicht. Mutter setzte laufend an, mich zu unterbrechen. Erst jetzt, als ich zum Luftholen eine kurze Pause einlege, beginnt sie.

„Ist doch nicht so schlimm, das mit der Nachttischlampe, mein Junge. Ich nehme einfach eine Kerze und stelle sie auf den Nachttisch.“ Ich bekomme beinahe einen Herzschlag, weil Mutter im Umgang mit Kerzen, Streichhölzern, mit Feuer überhaupt einem Pyromanen gleicht. Ich erinnere mich daran, dass in meiner Kindheit ein Weihnachtsbaum fast das ganze Wohnzimmer in Brand gesetzt hätte. Nur der Einsatz meines kleinen Bruders hat das Schlimmste verhindert. Mutig riss er die Wachstuchdecke vom Tisch und warf sie über die Flammen. Zumindest wenn man die auf dem Teppich verteilten Wiener, den Kartoffelsalat, die Kinderbowle sowie das „Gute Geschirr“ nicht einrechnet, hielt sich der Schaden in Grenzen. Auf einen Weihnachtsbaum kann man verzichten.

„Sei tapfer, mein Junge. Denk an Papa, da haben wir viel geweint. Und nun denken wir an ihn und freuen uns, dass es ihm da oben so gutgeht.“ Bevor ich meine Verwunderung äußern kann, klingelt es an ihrer Wohnungstür.

„Du, Junge, ich muss Schluss machen. Du weißt, es ist Donnerstag, da kommen die Damen vom Häkelkränzchen.“ Schwupps, schon hat sie aufgelegt.

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Die Fortsetzung folgt in wenigen Tagen.

Sturmkinder

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Erfurt, Fantasie, Für Kinder, Haus dacheröden, Kurzgeschichte, Workshop

Sturmkinder

Tropfen prasseln aufs Fensterbrett. Ein anstrengender Tag liegt hinter den beiden. Endlich unter die Decke kriechen, sich einkuscheln, die aufsteigende Wärme spüren. Die Gedanken entschwinden im Nichts. Die Unendlichkeit der Träume besiegt alles, die Müdigkeit, die Aufregungen des Tages, Wünsche und Hoffnungen.

Wiederholungstäter

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Acryl, ARTig, Malerei, Workshop

Dreaming Girl

Vorgestern habe ich mal wieder, d.h., genau zum zweiten Mal, Acrylfarben auf einer Leinwand verteilt. Während mein letzter Versuch ein Akt in Lila war, malte ich diesmal ein „Dreaming Girl“. Gastgeber war neben der netten Location Cult Fee die ArtNight. Das ist eine gute Möglichkeit, das Malen, in meinem Fall das Malen mit Acrylfarben, auszuprobieren. Alle Materialien und Utensilien, sogar eine hübsche Schürze, werden vom Veranstalter bereitgestellt. Und es gibt eine Anleitung durch einen echten Künstler. Diesmal war es Kirsten Berlin, die uns beim Malen meisterhaft unterstützte.

Das Motiv „Dreaming Girl“ reizte mich auch deshalb, weil ich Bilder mit dem starken Kontrast aus schwarzer Figur und völlig anders gearteten Hintergrund mag. Ich habe bereits, allerdings mit Pastellkreiden, ähnliche Motive gemalt. Der Untergrund war jeweils Zeitungspapier, in der Regel mit Text, der irgendwie zum Motiv passte. Diesmal hat das Motiv allerdings eine leicht kitschige Anmutung. Es war nicht einfach, dieses Bild zu malen. Ich musste meine Kitsch-Phobie mit süßer Apfelschorle betäuben.

 

Akt in Lila

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Acryl, Akt, ARTig, Malerei, Workshop

Akt in Lila

Ich habe noch nie in Acryl gemalt, immer nur mit Pastellkreiden – bis gesternnachmittag. Dann ist es passiert. Ich habe an einem Workshop von ArtNight teilgenommen und wollte testen, wie es sich anfühlt, Acrylfarben auf die Leinwand zu pinseln.

Es fühlt sich gut an. Ein „Akt in Lila“ sollte nach Anleitung und Vorlage gemalt werden. Alles war vorbereitet. Keilrahmen standen auf Staffeleien bereit, Paletten, Pinsel, Bleistift, Becher mit Wasser, Vorlagen, Farben … lagen bereit. Dann ging es los und das Ergebnis, das meiner Pinselei, ist oben zu sehen. Es ähnelt der Vorlage. Andere TeilnehmerInnen haben mehr oder weniger ähnliche – nicht schlechtere – Bilder gemalt.

Fazit: Man kann nackig zu ArtNight gehen und nimmt einen Akt mit heim. Ein cleveres Konzept.